Литвинчук




Дождь осенний забывает моросить,
Замерев свидетелем несчастья…
Боже... Мне уставшей, у кого просить,
В день прощальный доброго участья?

Одиночества печальный холодок
Серебро души страданьем выжег.
Лишь прозрачного отчаянья ледок
На седом кресте и глине рыжей…

Папа,… до'чушкой меня ты назови,
Я услышу… чем мне жить иначе?!
Благодарностью звучит ноктюрн любви
В опустевшем сердце… Ветер плачет.

На замёрзшую ладошку вдруг упал
Беззащитный желтый лист осины…
Папа, ты забвенья горький знак подал?
...На губах печать молчанья стынет.

Осень, я прошу в хрусталь зари налить
Боль мою – святым вином причастья…
Боже! Скорби мне греха не замолить
В омуте сентябрьского ненастья…

Наши мамы вечны не бывают.
Точат их болезни и года.
Слишком поздно сердце понимает,
Что они уходят навсегда.

Мама, моя мама дорогая,
Сколько у тебя ночей без сна...
Ты прости, что я тебе, родная,
Не смогла тепло отдать сполна.

Ты всегда в печалях утешала,
Разгоняя боль-тоску мою,
Сердцем материнским согревала
Дочку неразумную свою.

Мама, моя мама дорогая,
Ты одна на свете у меня,
Нежная, любимая, родная,
Верная защитница моя.

Но однажды ты со мной рассталась.
Свет погас в твоем родном окне,
Небо черной шалью распласталось,
Некому печаль поведать мне.

Мама, моя мама дорогая,
Голос твой меня не позовет...
Сиротинка дочь твоя родная
Тихо и безмолвно слезы льет.

Лишь во сне приходишь, навещая,
И склонившись низко надо мной,
Божию молитву сотворяя,
Гладишь меня ласковой рукой.

Мама, моя мама дорогая,
Боль и радость светлая моя.
Ты и в небесах, моя родная,
Молишься я знаю, за меня.
 Пока мы живы, можно все исправить...
Все осознать, раскаяться... Простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить...
Пока мы живы, можно оглянуться...
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.
Пока мы живы... Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
А попросить прощенья, - Не смогли..
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает несколько минут
Понять – о боже, как мы виноваты…
И фото – черно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени…
А сколько было сказано не то,
И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль – вины последний штрих –
Скребет, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем…